Suave, como o alcool pode ser.

Um céu com nuvens.
Um por do sol.
Uma casa cheia de retratos de pessoas que passaram para um outro lado.
'Um moscatel'?
'ode ser'
E ali fiquei a contemplar cada face de cada foto. Cada detalhe dos bordados que por ali estavam. Cada lombada de livro que os meus olhos alcançavam. Cada biblô que certamente teria uma historia, ou não.
E levemente o alcool foi ocupando o seu lugar, suavemente.
Morre tanta gente.


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